Sous ses pas, crissent les brindilles qui, victimes de l'hiver rude de ce mois de décembre, se sont vêtues de leurs robes de glace. Déjà le froid s'insinue sous sa blouse de soie et tel un poignard, meurtrit ce corps dont les caresses de l'été semblent s'être gravées sur sa peau. Bien que grelottant, l'homme aux cheveux d'or avance, écartant les branches du saule pleureur qui l'agrippent à son passage, tentent désespérément de l'empêcher de voir le spectacle qui se prépare derrière le rideau de feuillage. Pourtant, il continue, ignore les avertissements de la Nature pour découvrir, une nouvelle fois, cette maisonnée au fond du bois. La neige a recouvert de son drap blanc la moindre parcelle de terre. L'étranger devine toutefois, les détritus qui s'amoncellent contre le mur. S'érige la forteresse de cette misère que même la poudreuse immaculée ne peut masquer. Le temps est figé. Même le nuage de fumée s'échappant de la cheminée en quête de liberté semble s'être arrêté. Loin d'être reposant, ce calme hérisse les poils du jeune homme. Une sueur froide lui parcoure l'échine. Cette maison aux allures pitoyables le terrifie. Les yeux braqués sur la porte d'entrée, il guette la suite de l'acte final. Lorsque la porte d'entrée s'ouvre, il ne peut s'empêcher d'esquisser un pas en arrière. Il s'éclipse derrière un arbre, de peur qu'ils ne remarquent sa présence. Pourtant, aujourd'hui, il n'est plus qu'un spectateur invisible du passé. Mais toujours aussi impuissant. Il observe la silhouette de cet homme dont le dur labeur du quotidien voûte les pauvres épaules. Un misérable qui inspire la pitié chez autrui. Seul l'homme aux cheveux d'or semble déroger à la règle car déjà, une vague de haine s'empare de son être. Son coeur, prisonnier dans sa cage, s'affole. Dieu qu'il aimerait pouvoir abattre son poing sur sa joue émaciée. Mais il ne fait rien. De sa cachette, il scrute l'enfant à ses côtés. Des boucles blondes garnissent ce faciès aux airs candides. Emmitouflé dans son manteau de fortune, il parcoure la lisière de ces grands yeux bleus dans lesquels brillent cette lueur de malice et d'intelligence qui au fil des années ne cessera de s'embraser. L'étranger parierait que leurs regards se sont croisés, que l'enfant a dû percevoir la présence de cet homme aux cheveux blonds et qu'il l'a contemplé, comme on contemple son reflet dans un miroir. Mais ce ne doit être que le fruit de son imagination. Celui qu'il appelle père lui empoigne alors le bras et d'un mouvement sec referme la porte. D'un pas pressé, il oblige son fils à avancer par ce même chemin que l'étranger emprunta pour les retrouver. Un instant, il les regarde s'éloigner. Un instant, il regarde leurs silhouettes clopinantes s'éloigner vers la ville. Impassible, il tourne alors ses yeux vers cette porte d'entrée qui s'ouvre brusquement. S'échappe une fillette pas plus haute que trois pommes qui se prend les pieds dans le tapis de neige. Désespérée, elle ne peut qu'assister impuissante au départ de son frère. Les larmes dans la gorge, elle l'appelle. Son nom se perd dans les pleurs. Valerian. Vaillante, elle se relève, brave la neige de ses jambes minuscules. Et toujours en criant son nom. Valerian. Appel déchirant ponctué ci et là de quelques sanglots non contrôlés. Ce n'est que lorsque les silhouettes des deux proches quittent son champs de vision qu'elle se laisse tomber dans la neige, effondrée. Elle pleure, à chaudes larmes, ses épaules frêles marquant le rythme de cette détresse. L'homme aux cheveux d'or ne la quitte pas des yeux. Chaque sanglot, chaque hoquet, lui serre un peu plus le coeur. Lentement, il sort de sa cachette. Bryséis ne peut-il s'empêcher de murmurer. Sa voix s'éteint. Mais la fillette, alertée par un bruit, pose ses yeux sur lui. L'étranger. Il retient sa respiration quand doucement, elle tend ses mains vers lui. Et dans un écho lui répond. Valerian.



Haletant, il se réveille  dans cette chambre familière. Il pose les pieds sur le sol. Ce tapis qui lui rappelle le sable chaud sous la plante de ses pieds remplace la neige. D'un geste las, il se passe les mains sur le visage. Quelques mèches dorées sont prises au piège sur son front en sueur. Il lui faut attendre quelques minutes avant que se taisent les appels désespérés de la fillette dans sa tête, avant que substitue à l'image de ce cabanon de malheur de plus douces couleurs, avant que son coeur encore en alerte d'avoir été ainsi démasqué ne soit rassuré de n'avoir été la victime que d'un simple mauvais rêve. Cet éternel cauchemar qui hante ses nuits à l'en faire redouter le moment où les paupières closes, son subconscient agira en maître sadique. D'un soupir, il chasse Bryséis de son esprit. Ses yeux bleus fatigués glissent vers la fenêtre entre-ouverte. Un moment, il contemple ces constellations décorant la toile noire. Il se perd dans sa contemplation avant de se lever et descendre dans l'atelier endormi. Dans le foyer, rougeoient les braises les plus téméraires. Il les ravive d'un coup de tison et glisse dans l'antre de feu le combustible tant attendu. Dans la pièce éclairée d'un mince filet rouge, se dessinent les courbes de quelques statues inachevées dont le marbre poli scintille de mille feux. Cette beauté à moitié dévoilée lui arrache un sourire amusé. L'artiste prend place à une table, il sort son calepin. Les pages sont parsemées de mots, vers, rimes, esquisses, portraits, notes, plans. Il y couche tout ce qui lui passe par la tête et Dieu que son esprit est sans cesse en activité. Il l'ouvre à une page vierge et d'un geste délicat, s'empare du fusain. Concentré, il détaille sa main gauche tendue vers le lointain. Comme la main de cette fillette. Lentement, l'instrument rencontre le papier. Union fébrile de laquelle naissent les plus belles merveilles. Encore ce cauchemar? Les coups de l'artiste s'arrêtent net, le fusain suspendu dans les airs. Les pas traînants du maître se rapprochent. Valerian tourne la tête dans sa direction. Pour seule réponse, il se contente d'acquiescer. Toujours, oui. Depuis que son père l'a déposé sur le pas de la porte de l'atelier réputé de Leonardo, vingt ans auparavant, ce cauchemar ne cesse de revenir chaque nuit. Et comme chaque nuit, Valerian trouve refuge dans l'art, le seul exutoire parvenant à réduire en sourdine les cris déchirants de cette soeur abandonnée derrière lui. Leonardo tire une chaise et s'installe au coin du feu dont les crépitements ajoute au tableau une touche rassurante. Valerian quitte son dessin pour venir rejoindre celui qu'il s'est surpris à considérer comme son père spirituel. Celui qui lui a tout appris, et tout donné. D'un mouvement aussi gracieux qu'une danseuse de ballet, Valerian s'assoit à même le sol, en tailleur. Dans un silence serein, les deux artistes profitent de la chaleur diffuse de cette bûche consumée par les flammes. Combien de temps resteras-tu cette fois-ci avant de reprendre la route dieu sait où? Demande Leonardo de sa voix éraillée. Parce que Valerian a l'âme de ce voyageur qui, jamais rassasié de ses nombreuses escapades, ne peut s'empêcher de ravir ses yeux d'artiste ébahi à la moindre occasion. Au petit matin, quand les autres compagnons sommeillent encore dans les bras de Morphée, l'aventurier s'éveille, l'excitation le portant vers d'autres horizons. D'aussi loin qu'il s'en souvienne, Leonardo l'a toujours soutenu. Selon lui, les voyages forgeaient l'esprit et lui permettrait d'acquérir de nouvelles techniques ainsi que d'autres sources d'inspirations. S'ouvrir au monde, tel était l'objectif ultime de l'entreprise. Mais les desseins de celle-ci se sont bien vite assombris, l'art devenant bien plus un prétexte relégué au second plan. Je ne sais pas encore. Quand les affaires m'appelleront certainement. A ces mots, il reste impassible. Esquisser ne serait-ce qu'un faible sourire suffirait à réveiller la colère du vieux sage. Car Leonardo est bien la seule personne à avoir percé le manège de son apprenti. Les affaires? Des affaires douteuses et risquées, oui. Qu'il ne cautionne guère, de peur de voir ce talent inespéré s'éteindre prématurément aux détours d'une ruelle. Des affaires de tromperie, de trahison, de conversation sous cape et de secrets confiés aveuglément à celui qui se prétend l'ami de tous. Il sent son regard critique posé sur lui. Il l'entend soupirer dans sa barbe. Prend garde à toi Valerian. Tu es quelqu'un d'intelligent. Mais bon Dieu ce que tu peux être inconscient. L'intelligence ne rime guère avec sagesse pour toi. Celle-ci s'acquière au fil de l'expérience et des erreurs commises. Mais toi... Il laisse planer la fin de sa phrase. Enfin, Valerian se défait de la contemplation des flammes dansantes pour le poser sur le vieillard. Le sage. Les sourcils froncés, le regard dans le vague, on pourrait presque le croire plonger dans une vision du futur. Mais toi, la première erreur te coûtera ta tête trônant sur une pique. Tu t'es lancé dans un jeu extrêmement dangereux. Tu crois connaître tes adversaires. Entre ses poils hirsutes, Valerian peut distinguer l'éclat d'un sourire mauvais. Détrompe-toi. Ces gens sont impitoyables. S'il découvre qui tu es vraiment, ils ne feront qu'une bouchée de toi. Tu n'es rien à leurs yeux. Tu n'es qu'un artiste. Et d'un regard triste, il contemple le fruit de son travail. Valerian se relève. De toute sa hauteur, il domine les lieux. Justement. Je ne suis qu'un artiste. Qui peut être assez stupide pour craindre un artiste?

BEHIND THE MIRROR magnetic, tiffany pour les intimes, 19 ans au compteur (qu'il reste bloqué là), faible de nature c'est pour ça que je suis ici comment voulez-vous ne pas craquer devant autant de beauté vous êtes beaux. je vous fais des bébés. voilà. DES KISS SUR VOS FESSES